Это граничит со смертью. Ты хочешь умереть для меня? Наказать меня молчанием? Просто скажи, что все это бессмысленно. Что это болезненные потуги вернуть бесславное прошлое Что ты устал Что это все чушь собачья и катись оно все к чертям Думаешь, я буду сломлен? Избавь меня от самонадеянности Я задолбался проверять почту и отвечать тебе мягко и сдержанно
Может быть ты просто уберешься из моей жизни В ней будет еще много светил Ты не единственный Прекрати все это
Завяжи меня узелком на платке. Подержи меня в крепкой руке. Положи меня в темь, в тишину и в тень, На худой конец и про черный день, Я - ржавый гвоздь, что идет на гроба. Я сгожусь судьбине, а не судьбе. Покуда обильны твои хлеба, Зачем я тебе?
Слуцкий так не плохо написал, что после хваленого сливового вина и кальяна, потянуло на сопли
Тривиальность существования на лицо, жру, сплю, работаю, снова жру и по кругу. Это осень, это хардкор.
На самом деле, все не так плачевно, как кажется с первого взгляда. Во мне проснулись новые силы на виртуальные утехи. Главное, чтобы они не умерли в пылком зачатке.
Вот уж не думал, что снова буду создавать дневник. Боль утраты все еще сильна...
А если серьезно, то какие-то сволочи взломали меня и я больше не могу заходить на свой старый добрый, пусть земля ему будет пухом, дневник. С другой стороны, я так подумал, я стал настолько стар, что некоторых своих записей откровенно говоря стыжусь, краснею и распухаю, от мысли, что было. Хрен с ним. Все самое главное остается у нас в голове, там где у некоторых обозначены мозги. Я еще конечно не смирился, с тем что придется писать с чистого листа.
А потом я забухал и все стало хорошо.
А у нас осень, в наушниках Radiohead -No Surprises, и вам не болеть А я пошел искать своих старых подписчиков, если вообще это все имеет хоть какой-то ебаный смысл.